« J'avais sept ans.
Un matin, je décidai de sécher les cours, de ne pas aller à l'école, mais au centre-ville, histoire de voir ce qu'était cette guerre.
Les gens parlaient de la guerre I (...)
J'ai parcouru la ville, la ville coloniale, sans voir la guerre. Je ne l'ai pas croisée ! »
« Et la guerre, elle est où ? - D'après les journaux, ça se passe chez vous, hé bouseux. »
Que l'on soit à Alger ou à Oran, dans le djebel ou dans une riche plantation de la Mitidja, ou bien dans un bocage français, du côté de Bezons ou place Saint-Michel à Paris, là-bas comme ici, la guerre de 1954-1962 prit d'étonnants visages, et s'étendit à toute chose. Des hommes qui disparaissent, les yeux rougis des femmes, le retranchement et le couvre-feu, une atmosphère de peur diffuse... De menus bouleversements de la vie ordinaire. Des drames.
Un matin, je décidai de sécher les cours, de ne pas aller à l'école, mais au centre-ville, histoire de voir ce qu'était cette guerre.
Les gens parlaient de la guerre I (...)
J'ai parcouru la ville, la ville coloniale, sans voir la guerre. Je ne l'ai pas croisée ! »
« Et la guerre, elle est où ? - D'après les journaux, ça se passe chez vous, hé bouseux. »
Que l'on soit à Alger ou à Oran, dans le djebel ou dans une riche plantation de la Mitidja, ou bien dans un bocage français, du côté de Bezons ou place Saint-Michel à Paris, là-bas comme ici, la guerre de 1954-1962 prit d'étonnants visages, et s'étendit à toute chose. Des hommes qui disparaissent, les yeux rougis des femmes, le retranchement et le couvre-feu, une atmosphère de peur diffuse... De menus bouleversements de la vie ordinaire. Des drames.
Appartenant à la génération qui fut témoin dans son enfance de cette guerre-là, quatorze écrivains français et algériens ont réveillé leur imaginaire ou leur mémoire. Dans ce recueil de nouvelles, ils mêlent leurs voix et nouent un dialogue entre les deux rives, autour de cette page douloureuse de notre histoire commune.